O comboio que não vai para lá.

Quando era pequena, tinha um comboio de brincar que partia de uma pequena estação branca e azul, apitava, passava debaixo de uma ponte, rangia enquanto circulava imparável numa curta linha oval e nunca chegava a um destino, porque o destino era a estação branca e azul de onde partem os comboios que apitam, passam debaixo de pontes, rangem, enquanto circulam imparáveis numa curta linha oval, sem nunca encontrar um destino. Mas eu, acordo por vezes a meio da noite e penso nesse lugar. É sempre um lugar difícil, com um rio de um lado e o mar do outro. Penso que as pessoas que correm para o mar são mais puras, ou pelo menos procuram essa pureza só possível precisamente no mar porque no mar se adquire um talento especial para fantasiar com qualidade, para desejar com qualidade e com uma misteriosa liberdade no espírito à qual vulgarmente se chama de inocência. Por isso, penso que é o mar o destino daqueles que apanham o meu comboio de brincar que parte da estação branca e azul de onde partem os comboios que apitam, passam debaixo de pontes, rangem, enquanto circulam imparáveis numa curta linha oval, sem nunca encontrar um destino. Às vezes penso também que só há um momento para este lugar de destino e penso de novo que se trata de um lugar difícil, provavelmente com um rio de um lado e o mar do outro. E eu, que conheço a estação de onde partiu e sei a hora a que o comboio em que sigo partiu, vou nesta viagem circular, que só pode ser de fé, com a dramática e sufocante sensação que apanhei um comboio que, possivelmente, não vai para o mar.